Heute war es soweit: Ich habe mein Titanic-Abo gekündigt.

Ich weiß nicht, ob es am neuen Chefredakteur lag, aber die Titanic hat für mich schon seit längerem immer mehr von ihrem Witz verloren. Waren schon seit einiger Zeit die Ausgaben immer langweiliger, so hatten sie doch immer noch zwei oder drei richtige Kracher dabei, über die ich zum Teil laut lachen mußte.

Doch selbst das vermisse ich mittlerweile.

Vielleicht liegt's auch an mir, aber die letzten Ausgaben habe ich nur noch lustlos überblättert. Irgendwann hatte ich den Eindruck, die Titanic bestehe nur noch aus Nonsens (allein die unsägliche "Partner Titanic"-Rubrik), der mit zotigen Pimmel- und Tittenwitzchen aufgefüllt wurde. Nicht einmal mehr die Texte von Max Goldt haben mich noch besonders interessiert.

Die einzigen Rubriken, die ich tatsächlich noch jedesmal komplett gelesen habe, waren "Briefe an die Leser", "Vom Fachmann für Kenner" und die Humorkritik. Alle drei erscheinen jedoch auch immer online, und so habe ich mich – wenn auch schweren Herzens – entschieden, das Abo vorerst zu kündigen.

Muß ja nicht für immer sein.

Aber es war einfach die Luft raus.

P.S.: Ich bitte übrigens um Beachtung der Tatsache, daß ich einen Text über die Kündigung meines "Titanic"-Abos geschrieben habe, ohne Metaphern wie "gesunken", "gekentert" oder "in schwere Gewässer geraten" verwendet zu haben. Wenn sich daran mal bitte Autoren ein Beispiel nehmen könnten, die über die Piratenpartei berichten? Danke.

Vérollet ist einer von den guten, und in seinem Buch "Das Leben ist keine Waldorfschule" hat er nun einige seiner bekanntesten Texte veröffentlicht, die er sonst auf der Bühne vorträgt.

Und genau das ist der Grund, warum ich mich mit der Rezension für dieses Buch so schwer tue.

Die Geschichten sind allesamt ausgesprochen unterhaltsam, was auch schon der gesamte Anspruch ist, den Vérollet an seine Texte stellt. Daran ist nichts Verwerfliches, mir sind lustig erzählte Alltagsgeschichten allemal lieber als kunstvolles Geschwafel. Die Erzählungen sind teilweise vollkommen absurd, teilweise aber auch durchaus aus dem Leben gegriffen und voller Selbstironie.

Aber. (Und jetzt kommt das große Aber, das man dem Buch eigentlich gar nicht anlasten kann.)

Ich habe fast alle Geschichten schon einmal live auf der Bühne gehört, einige sogar mehrfach. Ich weiß genau, wie er die einzelnen Passagen vorliest, wie er sie betont und wie er sich dabei bewegt – er wackelt dabei übrigens immer ziemlich viel hin und her.

Und das macht es für mich fast unmöglich, die Geschichten einfach als Geschichten zu lesen, da ich immer auch die Inszenierung im Kopf habe. Das ist ungefähr so, als würde man sich erst einen Film anschauen und danach dann die Romanvorlage dazu lesen. Die Fantasie ist dahin, und man hat ständig die Gesichter der Schauspieler vor Augen.

Ich hätte gerne eine unvoreingenommene und weniger subjektive Rezension geschrieben, zumal mir das Buch von Mischa extra dafür geschenkt wurde. Dafür nochmal vielen Dank. Aber ich hab's aus erwähnten Gründen nicht hinbekommen.

Das Buch kann nichts dafür, und ich bin mir sicher, daß die Leser, die seine Geschichten noch nicht von diversen Poetry Slams kennen, daran viel Freude haben werden.

Ein Tip: Wer's einrichten kann, sollte sich das Ganze einfach mal live anschauen, das garantiert auf jeden Fall einen lustigen Abend. Und ob Ihr dann direkt das Buch kauft, könnt Ihr euch ja dann immer noch überlegen.

Zum ersten Mal im Spitblog: Eine Buchrezension per Video. Eine Bewegtbildbuchbesprechung, sozusagen.

Man merkt leider, daß ich mich darauf – bis auf das Lesen des Buches natürlich – maximal 5 Minuten vorbereitet habe, insbesondere ab Minute Sieben wird deutlich, daß ich gerne was sagen würde, aber das Hirn gibt nichts her. War ja auch noch früh am Morgen, außerdem habe ich Grippe.

Ich habe diesen doch recht peinlichen Teil weggeschnitten, das fällt aber im Video selbst kaum auf, werdet ihr sehen, wenn ich's nicht hier geschrieben hätte, wüßtet ihr es gar nicht.

Eigentlich gäbe es über das Buch noch viel mehr gute Dinge zu sagen, aber das Video geht ohnehin schon 11 Minuten, da wollte ich eure Geduld nicht beim ersten Mal gleich auf die Probe stellen. Aufgrund der Länge habe ich es bei sevenload.de hochgeladen und dabei festgestellt, daß das eine wirklich leichtgängige Plattform für eigene Videos ist. Werde ich jetzt wohl häufiger nutzen.

Kurzfassung: Schönes Buch, tolle Dialoge, ein bißchen kurz. Kaufen!

Video nach dem Klick.

Link:

Die Lesung wird vom Rowohlt-Verlag mit Unterstützung von ligx.de live per Stream übertragen. Dieser Stream kann von jedermann eingebunden werden, aus mir unerfindlichen Gründen muß man jedoch nach dem entsprechenden Code erst per E-Mail fragen. (Die Antwort kam aber innerhalb weniger Sekunden.)

Wer mag, kann sich das ganze also hier bei mir oder auch auf dem Rowohlt-Blog anschauen.

Und wem's gefallen hat, der kann im Anschluß natürlich gerne hier per Direktlink das Buch bei Amazon bestellen. Ich kenne es übrigens auch noch nicht,¹ daher bin ich mal gespannt, wie's wird.

Gefunden habe ich die Aktion übrigens über die Twitterer von @weltkompakt, danke nochmal.

Update:

Der Stream stieg nach einer Stunde aus, die Lesung ging offenbar noch länger. Das Buch scheint – nicht nur vom Artwork – die Antwort auf Charlotte Roches "Feuchtgebiete" zu sein.

Eine schöne Szene während der Lesung war daher, als Strunk wirklich widerliche Textpassagen vorlas, sich daraufhin die Zuschauer vor Ekel in ihren Sitzen wanden und Strunk nur grinste und lakonisch anmerkte:

"Kann man nichts machen, ne?"

1. Wie auch? Mir schickt ja niemand Rezensionsexemplare.

Dieses Manuskript scheint bei den Bewohnern allerdings nicht nur Begeisterung, sondern auch große Furcht vor bösen Mächten auszulösen. Und so schwebt der Hauptdarsteller bald in höchster Gefahr.

Auch dieser Roman von Walter Moers spielt wieder in Zamonien, einer Fantasiewelt, in der bereits Käpt'n Blaubär seine Abenteuer erlebt hat. Darauf muß man sich erstmal einlassen, dann hat man mit der dieser Welt innewohnenden Logik grundsätzlich kein Problem.

Moers versteht es großartig, skurrile Lebewesen zu entwickeln, deren Verhaltensweisen durch ihre körperlichen Merkmale bestimmt werden. Dadurch erschafft er eine schillernde Umgebung, in der die Figuren noch so absurde Eigenschaften haben können, ihre daraus folgenden Handlungen erscheinen gar nicht so abwegig.

Und da komme ich auch schon auf den Hauptkritikpunkt zu sprechen: Die Handlungen sind zwar nicht abwegig, aber sie sind auch nicht zwingend notwendig.

Man fragt sich zwischendurch: "Warum macht der Protagonist das jetzt? Ach ja, weil er ja so von Literatur besessen ist." Fertig. Das ist dann die einzige Motivation, und die muß man akzeptieren.

Zugegeben, genau mit diesem Klischee (in etwa "Wieso geht die Frau nur im Nachthemd bekleidet in den dunklen Keller, wenn sie dort vorher verdächtige Geräusche gehört hat?") spielt Moers zwar auch an verschiedenen Stellen, aber so originell ist das dann auf Dauer doch nicht.

Bösewichte sind einfach so böse, ohne besonderen Grund, und aus demselben nichtigen Grund müssen sie auch gestoppt werden. Die Widersacher und  Helfer sind häufig eindimensional, was daran liegen mag, daß Moers aus der Ich-Perspektive eines naiven Protagonisten erzählt, der die Welt um sich herum kaum versteht. Der Protagonist wiederum gibt aber nicht genug Faszination her, um alleine eine Geschichte über fast 500 Seiten zu tragen.

Spätestens beim zweiten Mal ist dann auch das wieder und wieder angewandte "Deus-Ex-Machina"-Prinzip nur noch langweilig. Der Hauptdarsteller ist alleine kaum imstande, eine Konfliktsituation selber zu lösen, es braucht fast immer ein wie auch immer geartetes Lebewesen oder einen herbeigeholten Trick, der ihm aus der mißlichen Lage verhilft.

Das funktioniert vielleicht bei Kindern, die jedoch sollten das Buch nicht lesen, weil es stellenweise, insbesondere zum Ende hin, zu brutal wird.

Moers bedient sich zum Teil auch bekannter Ideen, so fühlte ich mich an einer Stelle an die Müllpressenszene aus "Star Wars" an anderer wiederum an die Achterbahnfahrt in "Indiana Jones und der Tempel des Todes" erinnert.

Ich war daher von diesem Roman ein wenig enttäuscht, die "13 1/2 Leben des Käpt'n Blaubär" haben mir da wesentlich mehr Spaß gemacht. Und so kam es, daß ich die "Stadt der träumenden Bücher" etwa in der Mitte zugunsten eines anderen Buches zur Seite gelegt habe, etwas, das mir bei überzeugenden Büchern nicht passiert. Andererseits: Ich hab's dann doch zu Ende gelesen, was ich wiederum auch in den seltensten Fällen mache, wenn ich ein Buch erstmal abgebrochen habe.

Dieser Roman ist eine Lobpreisung an das Lesen und die Literatur. Das zu vermitteln ist Moers gelungen. Einen spannenden Roman zu schreiben, den man kaum weglegen kann, hat er nicht geschafft.

Klingt toll, oder?

Der Haken daran ist: Man muß Obst und Gemüse zu seiner Lieblingsspeise erklären.

Carr behauptet einfach, (je)des Menschen Lieblingsspeise seien Früchte. Das war’s. Die muß man nur essen, und schon wird alles gut.

Das ist ungefähr so, als würde man einem in Armut lebendem Müllsammler in Bangladesh sagen: “Der Mensch war schon immer ein Sammler. Du bist nicht arm, das ist deine Lieblingsbeschäftigung.”

Kurz gesagt: Dieses Buch ist unverschämter Schwachsinn und behauptet, man könne Menschen, die an einer jahrzehntelang antrainierten Eßstörung leiden, heilen, indem man ihnen einfach mal sagt: “Iß Obst.”

Irgendwann in der Mitte behauptet er dann noch, daß Hyänen und Geier so häßlich seien, weil sie nur Fleisch essen. Und als sei es nicht schon idiotisch genug, der Natur gegenüber Adjektive wie “häßlich” zu verwenden, nein, er entblödet sich nicht, einige Seiten später als positives Beispiel ausgerechnet Katzen zu erwähnen – deren Nahrung fast ausschließlich aus Fleisch besteht.

Den Rest des Buches füllt er mit Eigenlob und Selbstbeweihräucherung, für so viele Seiten reicht dann seine Theorie doch nicht.

Die Kohle für das Buch kann man sich komplett sparen und sie lieber dem Punk in der Innenstadt geben, der kauft sich wenigstens Bier dafür.

An dem Tag, an dem ich es durchgelesen hatte, rauchte ich die verbliebenen 5-6 Zigaretten, die noch übrig waren.

Seitdem habe ich nicht eine einzige Zigarette mehr geraucht, und ich habe nichts vermißt, im Gegenteil. Das ist jetzt über drei Jahre her.

Das Buch funktioniert, mehr muß man dazu eigentlich nicht sagen.

“Wahrscheinlich ein Militärzug”, denkt der Autor noch, und ein Sonderzug voller grölender, saufender Fußballfans mit hochroten Köpfen rollt ein. Ein blutender Schaffner wird weggebracht, ein Mann, der aus dem Zug fällt, rabiat zu Boden geworfen.

Sowas hatte er noch nie gesehen: Hat er schon als Amerikaner ohnehin keinen Zugang zu Fußball, dann als Herausregeber einer Literaturzeitung erst recht keine Berührungspunkte mit der Hooligan-Szene.

Der Zug rollt weiter, doch das Spektakel läßt Buford keine Ruhe mehr: Er mischt sich unter die Hooligans, lernt ihre Sprache, ihre Gebräuche und begleitet sie schließlich sogar ins Ausland.

Nüchtern und dokumentarisch, oftmals witzig beschreibt Buford seine Erlebnisse mit diesen Gewalttätern und läßt sich immer mehr auf sie ein.

Kann man über die geschilderten Personen zunächst noch lachen (z.B. über den Hooligan, der sich den Namen eines Fußballstars in die Haut tätowiert hat, in der naiven Hoffnung, der Spieler würde ewig leben oder zumindest niemals den Verein wechseln), so wird die exzessive Gewalt, die Buford beschreibt, immer bedrückender, zugleich geht von ihr jedoch auch eine immense Faszination aus.

Von dieser wird auch Buford erfaßt, so daß er schließlich fast die Kontrolle über sich verliert.

Wie Buford, so verliert man auch als Leser die Distanz, wünscht sich während ruhigeren und einigermaßen gewaltlosen Passagen, daß es doch wieder “losgehen” möge, daß wieder “was passieren” soll.

Und spätestens dann erkennt man, daß man sich selbst gar nicht so sehr von diesen Primitivlingen unterscheidet.

Es ist kein schönes Buch, aber es zeigt eine Welt, die für die meisten von uns wohl so noch nie zugänglich war.

Früher dachte ich immer, eine Mutation, das ist, wenn sich irgendwer zufällig einen dritten Arm wachsen läßt oder einen Röntgenblick entwickelt. Den hat er dann ganz für sich alleine, das kann ihm keiner wegnehmen, aber so richtig nützt das der Menschheit auch nichts.

Kreationisten glauben ja bekanntlich heute noch, daß dies die Funktionsweise der Evolution sei, argumentieren dann, daß so ja niemals eine solche Artenvielfalt möglich sei, und daß das ja dann wohl der liebe Gott gewesen sein müsse, weil es ja wohl höchst unwahrscheinlich sei, daß zwei fickende Affen plötzlich einen Hochleistungssportler mit Abitur zeugen.

Daß die Entstehung neuer Arten anders funktioniert, erklärt Hoimar von Ditfurth in seinem Buch “Im Anfang war der Wasserstoff”.

Er beschreibt, wie die ersten mehrkettigen Moleküle entstanden sind, wie sich die ersten Zellen entwickelt haben, und wie ein fortwährender Entwicklungsprozeß zwangsläufig zu Leben auf der Erde, wie wir es kennen, führen mußte.

Ich hatte bis dahin noch nie ein Buch in den Händen gehalten, das mir so anschaulich und spannend die Entstehung von Leben und dessen Weiterentwicklung durch natürliche Selektion erklärt hat.

Eines der prägnantesten Beispiele dafür findet sich im Kapitel 15, “Verstand ohne Gehirn”: Der Birkenspanner, eigentlich durch seine weiß-graue Färbung gut getarnt, paßte sich innerhalb kürzester Zeit an die durch die Industrialisierung schwarz gefärbten Birken an. Und zwar, ohne daß er dazu irgendwas tun mußte – die zufällig dunkel gefärbten und nun besser getarnten Birkenspanner wurden nicht so häufig gefressen wie die nun auf dunklem Hintergrund gut sichtbaren weißen Exemplare. Die schwarzen Birkenspanner vermehrten sich also, indem sie ihr “Schwarzfärbungserbgut” weitergaben. So geht natürliche Selektion.

Das muß man schon nicht verstehen wollen, um das nicht zu kapieren. Womit wir wieder bei der Religion wären.

Als Agnostiker habe ich’s ja nicht so mit Gott (eigentlich nervt mich vor allem sein Fanclub), aber von Ditfurth bereitet in seinem Buch eine Argumentation vor, die auch religiösen (allerdings aufgeklärten) Menschen zusagen dürfte:

Der gesamte natürliche Entwicklungsprozeß, vom Urknall bis zur Entstehung der Menschen folgt vernünftigen Prinzipien, daran ist nichts zufällig oder plötzlich aus dem Hut gezaubert. Und genau diese Vernunft, die Einfachheit und Eleganz, mit der sich beginnend mit einem Wasserstoffatom bis zu hochkomplexen Lebewesen die natürliche Vielfalt ausdrückt, könnte von einer höheren Intelligenz als der unseren erdacht worden sein.

Diesen Gedanken vertieft von Ditfurth wiederum ausführlich in seinem Buch: Wir sind nicht nur von dieser Welt, das ich ebenfalls uneingeschränkt empfehlen kann.

Nachdem das vermisste Schiff gefunden wird, steht die Besatzung des “Unbesiegbaren” vor einem Rätsel: Offenbar ist die verschollene Besatzung wahnsinnig geworden und hat ihr eigenes Schiff verwüstet…

Was wie ein Abenteuerroman im Weltraum beginnt, entwickelt sich in kurzer Zeit zu einer extrem spannenden Suche nach den Gründen der Katastrophe und endet schließlich in einer Betrachtung menschlicher Arroganz.

Und genau deshalb zählt Stanislaw Lem zu den größten im Science-Fiction-Genre.

Lem beschränkt sich in seinen Erzählungen zumeist auf einfache Rahmenbedingungen: Fremde Planeten, konventionelle Raumschiffe, alles streng wissenschaftlich und logisch nachvollziehbar, Science Fiction eben.

Dann allerdings zeigt er seine große Erzählstärke: Die Entwicklung von Charakteren und die daraus entstehenden Konflikte stehen im Vordergrund und sind so überzeugend, daß man weiterlesen muß, weil auch die Protagonisten aus ihrer Situation nicht entfliehen können.

Das moralische Dilemma, das Lem aufbaut, ist ein universelles, allgemeingültiges und fernab jeglicher “Wir-fliegen-mal-auf-den-Planeten-und-knallen-ein-paar-Aliens-ab”-Heldengeschichten.

Wer mit Science Fiction nichts zu tun haben möchte, weil irgendwelche Deppen auf die Idee gekommen sind, in ihren Bestseller-Discountern (”Buchhandlung” mag man diese Läden ja nicht nennen) ein sogenanntes “Science Fiction / Fantasy”-Regal aufzubauen und dort Wegbereiter wie Ray Bradbury und Isaac Asimov neben Zwergen-, Ork- und Elfenwaldmärchen feilzubieten, sollte “Der Unbesiegbare” lesen.

Es ist ein hochintelligentes und ungemein spannendes Plädoyer gegen menschliche Überheblichkeit.