In der Mittagspause.
Wir sitzen zu dritt draußen im Eiscafé, als ein gerade volljährig Gewordener an uns vorbeiläuft, der eine seltsame Frisur durch die Gegend trägt. Eine Mischung aus Stinktier, Bill Kaulitz und Cheerleader-Puschel.
Kollege A: "Man kann seinen Friseur auch verklagen."
Ich: "Nur, wenn er behauptet hat, Friseur zu sein. Das hier scheint mir eher unter der Bezeichung "Nachbarschaftshilfe" gelaufen zu sein."
Kollege A: "In welcher Nachbarschaft wohnt der dann wohl?"
Kollege B und ich (gleichzeitig): "Taubblindenheim."
